[Charlotte O*Flahertie]

Конечно, очень стыдно писать это сейчас...

Но я добралась до почты и отправила письма Авторше. и Рею.
И да, получила у косметолога прозвище "Стойкий оловянный солдатик"
Надеюсь, я смогу хоть немного приблизиться к тому, что хотела бы видеть на фото и в зеркалах.

А еще я попробую сейчас накатать сюда какую-нибудь мелочевку, просто чтобы не терять сноровки - в последнее время пишу слишком мало.

Итак,
Мне кажется, что мы мертвы. Кто-то говорил, что это не лечится, хотя, как по мне, это совершенно ничего не значит, потому что жить-то нам это не мешает.
Хотя вру. Мне мешает. И не только мне. Нас много таких, кому смерть мешает жить, но мы не знаем, что с этим делать. Народная медицина не помогает, врачи разводят руками. Но они пытаются сделать так, чтобы смерть не мешала, а мы хотим, чтобы ее не было.

Мы любим небо, воду, огонь, поля. Мы любим ночные огни. Мы любим терпкие вкусы и пряные запахи. У нас опасно тонкое осязание, мы можем чувствовать на ощупь шелк и мех. Мы любим танцевать, а еще любим смеяться, только не очень часто приходится. Мы любим ждать и дожидаться, получать какую-нибудь приятную мелочь в подарок, мы любим творить, укутываться в придуманные миры, защищаться ими, как латами, паутинными, невесомыми, но латами. Мы любим запах корицы, любим чай с необычным вкусным запахом, любим смотреть на рассвет и гулять летом и утром одновременно, когда на улице мало людей, тепло, но еще не жарко и не пыльно. В это время мир непривычно чист, тих и почти ненавязчив, и кажется, это наше время. Мы в него видим самые фантастические сны, которые вспоминаем потом в холодном поту, глядя в потолок почти стеклянными глазами, мы в него ходим по улицам, мелькая взглядом в редко видящихся навстречу прохожих. Мы пьем в него чай, или кофе, а я - молоко, и все - глядя в окно дома напротив и придумывая, кто там живет. Но обязательно кто-то такой же, как мы.

А на самом деле.
На самом деле - мы просто хотим быть не такими как все. И предпочитаем выдуманную непохожесть.

@темы: мысли вслух